Ihre Finger kribbelten. Ihr Herz pochte wild. Noch ein letzter Sprint.

Dann war sie da.

Ihre Hand umfasste die Rinde, rau, aber stabil. Sie holte Luft, griff nach dem untersten Ast – bereit, sich hochzuziehen.

Sie hatte es geschafft.

Ihr Atem ging schwer, aber ein winziges Lächeln zuckte über ihre Lippen.

Dann – knack.

Nur ein Hauch. Ein kaum hörbares Geräusch. Aber es ließ sie sofort innehalten.

Ein weiteres Knacken.

Ein kurzer, verzweifelter Blick nach unten.

Ihr Gleichgewicht kippte.

Der Ast brach.

Sie stürzte. Kein Schrei. Nur Luft, die ihr entwich, als ihr Körper fiel.

Die Mauer, der Himmel, der Boden – alles raste an ihr vorbei.

»Weißt du, was das Schöne an Regelbrüchen ist?«, murmelte er, seine Stimme wie dunkler Samt.

»Sie machen die Strafe umso … intensiver.«

Langsamen Schrittes trat er auf sie zu. Ein Griff an ihren Arm, einer an ihre Taille – er wollte sie fixieren.

Doch dann geschah etwas, womit er nicht gerechnet hatte.

Janine drehte ihren Arm, folgte seiner Bewegung, ging mit – und entwischte ihm. Mario riss die Augen auf. Das war kein instinktives Winden.

Das war Technik.

Sein Blick glitt über ihren Körper. Wo zur Hölle hatte sie das gelernt?